Desfigurado espejo sin luz,
sin persistencia,
solo sombras que traspasan
el hendido cristal
tallado con hojas caducas,
que se amontonan
en un desnudo jardín
donde alguien forcejea en solitario,
confiando que la noche
no sea tan oscura
ni el dolor tan amargo…
Muertes,
muchas muertes hubo,
antes que tu esencia
se convirtiera en una triste estatua
desterrada entre el invierno de las palabras…
© Propiedad Intelectual. Charlotte Bennet.
