viernes, 4 de septiembre de 2015

Escarcha





                                                       
…no es el silencio
quien me habla,
ni la lluvia
 quien llora sobre mi pecho…
…es la noche…
quien asoma
 para ver cómo los espectros
hieren mi esperanza,
mientras amordazan mi alma
recluida en una jaula
impregnada de escarcha,
 donde el aire se condensa
 en un estremecedor suspiro
que sustenta el vacío
de mis horas muertas…


© Propiedad Intelectual. Charlotte Bennet.

No hay comentarios:

Publicar un comentario

          I Llámalo pasión. Llámalo deseo… Pero en mi ya no nace Dibujar   un sol embriagador Allá donde sólo hay nubes negras. ...